La donna è mobile

Siempre me ha encantado esta visión animal de la pareja. Algo prácticamente instintivo, como de las cavernas, que no necesitaría racionalizar absolutamente nada para sostenerse. Ni hablar, nada. Unidos por el vínculo de la piel, como motor principal, ligados. Y me ha resultado muy difícil sustraerme a hacerles parecer amantes, más que pareja. Que hiciera una aparición estelar el marido, al final, dándole sentido a la repetitiva "que no es lo mismo ni parecido". He estado todo el tiempo buscando el efecto final, que se viera que ella notaba la diferencia con otros amantes. Pero después he pensado que por qué no, que sí, que perfecto, que se quedaba tal cual porque me parecían chocantes. Envidiables. Y muy graciosos así, con el cucharón de la sopa incitándose, con toda pasión encendiéndose y dejándose llevar por la carne. Y que no es preciso transgredir norma alguna para sentirse así, sino que sencillamente lo que hay es que encontrarlo, tenerlo, sin disculparse con nadie por disfrutarlo.

Mejor piel tendrían algunos..

Me ha encantado, instintivo, vital y con un punto optmista tremendo.
Coñe, yo quiero algo así, jo.

Jajajaja, todos. Todos queremos algo así. Lo que ya desde dentro habría que calibrar —porque desde fuera lo único que provoca es babear— es el tiempo que convendría sostener una relación parecida. ¿Días? ¿Meses? ¿AÑOoOOOOOooooOS? ¿Pero tú te imaginas toda una vida así?

:-)

Me lo pienso, me lo pienso. Vamos a ver si se puede aplicar la lógica a esto.

¡Qué sudores! Y tras el vértigo, me resuenan (la verdad, no sé por qué) los versos de Cervantes:
"caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada".
Pero el caso es que parece que sí hubo. Un beso.

Uff, qué buenísimo! Hija, qué más se puede decir??? Si es que es brutalmente bueno!!!
Me encanta a mí también esa visión animal de la pareja, ese dejarse llevar por el instinto sin racionalizar nada. Animal y tierno a la vez, es la fórmula mágica.

Bueno, a mi me dejen probar y ya comento.
No sé, atrae mucho una relación así, no de continuo, pero sí.
Quizás porque mi problema es que racionalizo demasiado, pienso en exceso, y anticipo patologicamente demasiado.

No sé. La verdad es que últimamente ando excesivamente fatigado. Aduciré una jaqueca. :-)

Muy bien contado, Donna.

Besos.

magistral.
No la idea, ni la visión, no la fantasía, ni el deseo...
tu escritura. Magistral.

Muchas gracias, :-)

La verdad es que sí, resultaría un gran alivio no tener que mas que estar bien duchadito y depiladito para triunfar en una relación de pareja. A veces son tan difíciles. Con lo fácil que es, que sólo hay que quererse, o no. Y ya está.

A mí no me importaría tener un express de estos y quitarme de pensar una temporada. Quitarme de esperar, quitarme de planear, quitarme en general, y disfrutar del agotamiento físico (hay algo extraordinariamente calmante en la extenuación, como de deber bien cumplido), de la ausencia de absurdas complicaciones. Disfrutar.

Claro que los que somos de hablar y pensar e intercambiar informaciones y procesos mentales, soluciones, quizá necesitáramos puntualmente alguna cosa más (mastercard). Quizá extrañando más esto último, que el hecho de follar como conejos, con perdón, que en principio, ni siquiera extendido en el tiempo, le veo yo el lado malo.

Jesús, cada día me explico peor...

Yo también vi la película, pero no recuerdo ningún cucharón. Y había algo de harina tirada por la mesa.

Llevaba ya una tiempo sin encontrar un blog en el que sentirme más o menos a gusto. Y sorprende la de tiempo que lleva usté también liada en esto. Felicitaciones.

Y bezoz!

Pues a mí me parece tremendamente agotador pasarse así más de 1 mes. Qué digo un mes!, yo con una semana tendría más que suficiente. !Qué digo una semana! ... en fin, mejor lo dejo, no vaya a ser que se me note mucho mi desinterés por el sexo.

Aunque bien pensado es todavía más agotador querer a alguien , ¿o no? (como siempre, no lo tengo nada claro).

Desde luego el texto es impactante. A mí particularmente me produce desasosiego (analizaré porqué, si encuentro un motivo del que pueda hablar te lo haré saber).

Besos.

Sí. La piel y la carne y nada más. El sexo y el impulso ese oscuro y desasosegante. Las ganas animales de devorar (literalmente) a la otra persona cuando el deseo nos inunda y nos anula.
Comer y follar. Y después lo demás.

Buen texto.

Xavie

Aún me pregunto por qué esas manos tendrían que oler "a sucio". Hay una luz interior en el relato, una alegría de domingo, Rosa, que lo aleja de la turbia sordidez de Bukowski. No dejas hueco al amargo estilete de la culpa y, por eso, no resuena entre líneas el quejido morboso de la racionalización atormentada. Hasta el sorprendente (¿revelador?) oler "a sucio" del final. Conociéndote (creo recordar que un poco ya te conocía), te estarás partiendo de la risa (esa risa tuya, espasmódica) ante mi pasada de rosca. Seguro que nunca debí analizar taaaaaanto un texto tan en vilo, tan a borbotones, encendido y sabroso como un (repentino) beso de tornillo. (Creo recordar que un poco ya me conocías: menos mal). Demasiado rumiativo. Qué calamidad.

¿Te he dicho que me ha gustado mucho, pero mucho, el texto?. Estás en forma. (Esto es lo primero y, seguramente, lo único que una persona normal hubiera debido escribir).

Se aproxima un tiempo en el que leerte, comentar, cruzar correos, etc. volverá a ser una hermosa y regular costumbre. (Este atracón de estudiar me está matando, marchitando, ahogando...). Déjame que te inunde de besos, Rosa, que tengo que irme poniendo al día de tanto atraso. (Mar de besos). ¡Hasta pronto!. (Esta grabación, captada débilmente y al azar, procedente de algún lugar remoto de la galaxia, se autodestruirá en diez segundos: píiii, píiii, píiii...)

A ver….entonando todos...
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Yo creo que a todos los hombres
le suele pasar lo mismo
que cuando van a ser padres
quisieran tener un niño.
Luego les nace una niña
sufren una decepción
y después la quieren tanto
que hasta cambian de opinión.

Es mi niña bonita
con su carita de rosa,
es mi niña bonita
cada día más preciosa.
Es mi niña bonita,
hecha de rosa y clavel
es mi niña bonita,
es mi niña bonita
cuánto la llego a querer.

Si un día se casa mi niña
vestida de blanco armiño,
me acordaré que al ser padre
soñaba que fuera niño.
Por eso le rezo y le pido
al Señor del Gran Poder,
que el hombre que se la lleve
la sepa siempre querer.

Es mi niña bonita,
Es mi niña bonita….

¡Tachún!

Y esta para el texto:

http://www.goear.com/listen.php?v=a3a1612

preciosa relación. Yo tuve una así, y la dejamos cuando Durex nos envió un jamón por navidad. Demasiado colesterol.

Donna, el texto es magnífico; comme d'habitude.

Pero a mí no me gusta que le llame so puta. Y, sobre todo, no me gusta que a ella le guste.

¿Mucho desinterés de María por el sexo? Jo, jo, me va a oír...

Un beso, hoy, día que me marcho de Madrid, querida.

Creo que voy a tener que andarme con más cuidado con lo digo, por aquí hay alguien que me conoce ...

Ya sé que es lo que me producía desasosiego y es precisamente lo que comenta Portorosa. No me gusta la unión sexo y violencia, ni física ni verbal. En realidad es que no me gusta la violencia en ningún contexto.

Y ahí va mi explicación sobre mi desinterés por el sexo: la pasión se parece mucho a la violencia, demasiado agresiva, prefiero el amor. Me gusta más hacer el amor que follar, aunque suene cursi (no sé explicarlo de otra manera). Aunque a veces es inevitable que los instintos vayan por libre y simplemente se folle.

¿Sigues ahí Donna?

(Sigo aquí, María)

Lo primero que tengo que hacer es aclarar, sin pudor ni boina ni nada, es que maté el rato recreando(-me en) un precioso, maravilloso poema de Estellés titulado Los amantes, que muchos ya conoceréis:

LOS AMANTES


La carn vol carn. Ausiàs March




"No había en Valencia dos amantes como nosotros.

Ferozmente nos amábamos de la mañana a la noche.
Lo recuerdo todo mientras tiendes la ropa.
Han pasado años, muchos años; han pasado muchas cosas.
De pronto aún me atrapa aquel viento o el amor
y rodamos por el suelo entre abrazos y besos.
No comprendemos el amor como una costumbre amable,
como una costumbre pacífica de cumplidos y telas
(y que nos perdone el casto señor López-Picó).
Se despierta, de pronto, como un viejo huracán,
y nos tumba a los dos en el suelo, nos junta, nos empuja.
Yo deseaba, a veces, un amor educado
y el tocadiscos en marcha, negligentemente besándote,
ahora un hombro y después el lóbulo de una oreja.
Nuestro amor es un amor brusco y salvaje,
y tenemos la añoranza amarga de la tierra,
de andar a revolcones entre besos y arañazos.
¡Qué queréis que haga! Elemental, ya lo sé.
Ignoramos a Petrarca e ignoramos muchas cosas.
Las Estancias de Riba y las Rimas de Bécquer.
Después, tumbados en el suelo de cualquier manera,
comprendemos que somos unos bárbaros, y que esto no puede ser,
que no estamos en la edad, y todo esto y aquello.

No había en Valencia dos amantes como nosotros,
porque amantes como nosotros se han parido muy pocos."

Esto, para empezar, porque lo explica prácticamente todo. Y sobre lo demás, ahora vuelvo.

Empezaré esta terrible disertación explica-chiste asintiendo a las afirmaciones de María. Sí, querer cansa, y el desinterés por el sexo, existe. La verdad es que cuanto menos se visitan estas casas, más cuesta arriba se pone entrar en ellas. Supongo que hay épocas en las que resulta más difícil que otras, por rachas, por falta de ánimo, porque te duelen personas, alguna historia, o sencillamente, porque estás bien tal cual estás y no te apetece ponerte en jaque. A veces hasta es posible que te malacostumbren a pasarlo mal y no esperes otra cosa, mas que pasarlo mal. Así llegan a ponerse las cosas, y así, pues es normal pensar eso de la virgencica y de quedarse uno como está.

Pero discrepo con Xavie en “el sexo y el impulso ese oscuro y desasosegante” porque no estaba pensando en una relación estresante. Ni oscura. Quise dibujar una pareja que no podía ni le daba la gana de resistirse a vivir conforme a sus instintos (y no precisamente los más bajos). Que se dejan llevar por ellos. Y quizá expurgando, expurgando deduzcamos que sería lo mejor que pudiera pasarnos. Algo puramente animal, que es lo que somos.

Y de aquí salto a la otra discrepancia con Ernesto en relación a “sexo sucio”. ¿Nadie recuerda la frase de W.Allen, en la que decía que el sexo sólo es bueno cuando es sucio? Sólo era un guiño, o ni siquiera eso, porque digamos que mientras escribes (voy a ponerme muy cursilonga, qué le vamos a hacer) vas recorriendo la cabeza, o exprimiéndotela, con perdón, aun sin darte, en busca de términos que adherir a lo que estás poniendo. Eso se llama pensar, XDDDD. Y de ahí lo de sucio. Sin más. Otra cosa es que esté de acuerdo con eso, que puede que lo esté, aunque rumiando “sucio” en un sentido que merecería una explicación más larga. Luego todo un post, :- )

(Graciosa pirueta) “So puta”. Vale. No suena bien. No se recibe bien. Estoy de acuerdo, y además, seguro que muchos lo pensamos. Pero si yo lo que quiero es distinguir y dotar el tipo de relación de unos matices especiales, tengo que usarlo. No vale “putilla”, ni “putita”. Tenía que ser “puta”. Y él no la llama puta como insulto, él se lo dice para calentarla. Y sí, hay personas con los instintos de punta, como los del texto, a los que la palabra puta les motoriza. De hecho, matizando lo imposible, depende quien te lo diga y cómo, cuándo y con qué tono, puede que la que menos lo espere, tenga que echar las pantorrillas al techo cuando se lo digan. Es probar.

En definitiva no es violencia verbal. Esta pareja no es violenta. Ni sucia. Ni arremete física o psicológicamente el uno en contra del otro, ni ambos al compás. Ellos tienen que follar porque lo desean, y no frenan, ni atrancan, ni encuentran razones para no hacerlo naturalmente, a la hora que sea, donde se les ponga y a las claras del día. Y es que así tendría que ser, quizá no tanto, pero más así que como realmente es. Y ahora explico por qué.

Follar (perdón por la reiteración, que no por la palabra) es una necesidad. Una necesidad fisiológica, vital y puede que trascendental. Que rima con vital. Y aunque históricamente ha venido de la mano del amor, ese sentimiento, deberíamos aprender a dotarlo de independencia. De ser capaces de separar lo que es puramente físico, que lo es, y bien que lo extrañamos a veces (¿no hay ciertos días en los que os subís por las paredes? No tanto como ellos, los zahoríes de la manada, pero a un nivel que os tiraríais al primero que os cruzara por la puerta de casa. Trae pacá, Paca, que vas tú a ver…), y llevarlo a años luz del amor, (sí, ese sentimiento) para quitarnos más de un y más de dos dolores de cabeza. Después es fenomenal follar o hacer el amor con la persona que amas, vamos, estoy segura que como eso, hay pocas cosas tan buenas, pero ay, amor, cuántos devaneos se malogran en tu nombre…

¿O no?

Gracias a todos. Y besos. Y ahora vuelvo a la aspiradora porque necesito no pensar. Ea.

Yo ahora estoy de acuerdo con Donna. Así somos, los humanos.

Besos.

Qué bien escribes, chica, y cómo te entiendo. Un beso.

Qué complicado, que ganas de opinar siempre sobre lo que está bien, lo que está mal y, lo más ridículo de todo, ¡qué ganas de opinar sobre la vida (sexual de los demás)! Por no hablar del colmo del absurdo: esos "demás" son ¡personajes de ficción!
Pero cuánta gente hay aquí que se la coge con papel de fumar. Señoras y señores: si todos los "polvos" que echáramos en nuestra vida con nuestra pareja (yo soy monógamo) tuvieran que ser iguales, todos sin salirse de unas determinadas pautas de lo "sexualmente correcto", estábamos buenos.Yo, personalmente, procuro intentar reflejar cada vez cómo me encuentro. Y si un día me encuentro "puramente instintivo", como en el texto, pues allá que voy. No tiene ni más ni menos transcendencia que si un día me apetece más carne que pescado. Ni es mejor ni peor que el día que me apetecen mimitos y abracitos.
¿Pero por qué hay que juzgar tanto?

Curiosas también las distintas lecturas de un mismo texto, incluso las lecturas de la propia autora. Los textos adquieren vida propia una vez escritos y leídos. ¿Separando en el texto amor y "sexo"? ¿Sólo "sexo"? ¿Violencia? Cuando lo leí, y ahora que lo vuelvo a leer, lo que pensé es que había mucho amor entre los dos personajes, no tanto un amor romántico o pasional, pero sí un amor de esos "de muchos años", de haber tanta confianza entre ellos como para follarse el uno al otro de una manera tan desacomplejada y sin inhibiciones. La confianza, eso fue lo que me llamó la antención. La confianza que da vivir muchos años juntos ¡y queriéndose!. Ésa fue mi lectura. Y no vi violencia por ningún sitio, ni tampoco vi sólo sexo, sino todo lo contrario, un amor muy profundo.

Discúlpame, Reflejo, que ahora no te conteste, pero es que acabo de estrenar un monitor nuevo, y ¡estoy viendo los auténticos colores de este blog! ¡¡Y SON ESPANTOSOS!!

Dios mío, ¿cómo habéis podido utilizar estos comentarios VEEEERDES con la línea insufrible fosforita y eseee tooono ¡¡guerrilla general!!?

Madre mía, madre mía y madre mía, XDDDDDDD Es un blog horrible, voy a desayunar y después, si me siento con ánimo de pelearme con la plantilla de Blogia (esa laberíntica y traicionera estancia), aplicaremos la estética a esta casa.

Por favor y por favor, qué verdes...

Ps: todo eso sin contar con los de la pregunta antispam, jajajaja, que acabo de ver. Toma castaña, salmón nosesabequétonoconcerteza, amarillo, grissssssss, rojo y azul. Ñás. Y se quedan más anchos que largos, bendito sea.

¿Entonces la presencia de este blog no estaba pensada para recordar a tus fieles seguidores que la belleza está en el interior?

(¿La "presencia"?, ¡la "presencia"!
La presentación, o el aspecto, o algo así, quise decir. Es lo malo de hablar decenas de idiomas, que acabas por no saber bien ninguno...)

Buen día, R.

Tiene razón "detrás del reflejo" que el texto da lugar a mil lecturas y cada uno se para más en una frase que en otra, o en un matiz que en otro según sus propias experiencias, sus propios recuerdos y sus neuras particulares. ¿No es siempre así?

Para mí el texto habla de sexo, habla de pasión, y no habla de amor (sin que tenga que ser necesariamente incompatible, no lo es, sólo que del texto no se deduce, o al menos yo no lo deduzco).

Y para mí, Donna, sigue habiendo violencia verbal (muy probablemente producto de mis propias neuras y mis propias experiencias, pero así lo veo). No lo catalogo como bueno o como malo. Si a ellos les funciona, si son felices así, si lo disfrutan y no les causa ningún tipo de "comedura de tarro", pues estupendo, adelante, y a seguir. Yo sólo opinaba sobre lo que a mi me gusta y lo que no. Aunque yo misma haya pasado por lo que no y muy probablemente vuelva a hacerlo; porque una cosa es que tengas claro lo que no quieres y otra cosa muy diferente (y muy díficil de conseguir) es ser siempre fiel a uno mismo.

Y sí, así somos Porto, llenos de instintos irreflenables, pero a mí no me gusta. Lo instintivo es lo que a mí me pierde. No me gusta esa sensación de falta de control, no puedo con ella (neuras, neuras y más neuras ...)

Y claro que el sexo se puede separar del amor Donna, completamente, pero a mí el sexo sin amor no me interesa. Y no, yo no lo necesito, me es absolutamente prescindible (y de nuevo hablo de mí, no juzgo ni catalogo como bueno o como malo).

Increible tu capacidad para hacerme hablar, creo que es debido a tu enorme capacidad para escuchar (a ti misma y a los demás).

Línea fosforita??? ¿Qué línea fosforita? Creo que yo también necesito cambiar de monitor.

Un beso R.

No, María, si yo decía que somos así... de cambiachaquetas. Porque antes había puesto pegas, y después ya nada. Me refería a eso, no a que los humanos seamos como los del texto (yo, al menos, no; o muy poco me conozco).

A la que voy conociendo bastante, gracias a esta casa, es a ti, María... Un beso.

Donna, no sé qué decirte, no sé si postrarme a tus pies once again. Un beso.

Yo sigo por aquí disfrutando, como pérfido voyeur, tan divinamente :-)

Esos días de "Ven pa ca que vas tú a ver" se llaman ovulación, es el periodo fértil femenino que dura tres o cuatro días intensamente y que es cada catorce. Lo siento pero científicamente es así, se llama época de celo en las hembras de los animales y los machos están permanentemente en ese estado. Esa es la diferencia, se ponga como se ponga quien se ponga, feministas o el papa. Y, hablando de feministas, dales ese texto (que es muy bueno, como todos los tuyos) y verás como hay una sola lectura: violencia, violencia y maltrato, sí señora. Ella nunca toma la iniciativa, espera, encantada, pero espera y él interrumpe sin tener en cuenta si ella está en disposición o no y la llama puta (por mucho que no sea con ánimo de insulto).

Dicen que Don Juan, los don Juanes a los que nadie se resiste, captan esos días de ovulación y es cuando "atacan". No sé.

Sí sé que puede haber un amor así que dure siempre, no a todas horas, pero siempre y sin el puta y aún más. Y puede, incluso ser ese amor, o ese sexo con amor y pasarse las noches enlazados, hablando sin parar y unidos por el sexo, sin separarlo en horas (lo llaman sexo tántrico y es una maravilla) y es toda la plenitud y toda la identidad y es todo el amor, ese sí, María y te puedo asegurar que nada huele mal, pero me lo quité, como quien se quita de beber. Aún no sé bien por qué.

Besos Donna

No, nada de Anónimo. Arrebatada en el recuerdo se me pasó poner el nombre y los adictos es lo primero que dicen:

"Me llamo Anacrusa y..."

Tanto análisis me entusiasma. O sea, no porque sea mío, sino por la infinidad de matices que al escribir, parezco querer ofrecer. Cuando estoy segura que no fue así. Y voy más allá (claro, soy yo, tengo que ir o me daría algo, XDDD). Cuando leo análisis exhaustivos de la obra de un autor concreto, o de un sólo libro, de un párrafo concreto, y se le adjudica tanta información, tanta capacidad de compresión, incluso una intención, trasfondo, sabor, estilo, suelo cuestionarme qué diría el autor si se le preguntara a él directamente. A bocajarro. Porque sin duda alguna diría, yo puse eso así porque se me ocurrió que podría quedar bien. Y es posible que nada más. Lo cual dice mucho de la impasibilidad a la que acuden los autores a las autopsias de sus obras, dejando hacer, esponjándose como la masa de las magdalenas frente a sus seguidores, tan impresionados como el que más por el jugo que se le puede sacar a unas líneas.

(Esto puede sonar a solemne tontería, pero es algo que siempre me viene a la cabeza).

En cuanto a lo desagradable, lo que produce desazón de este texto, es ciertamente esa parte feminista en la que él entra por el pasillo, que voy, y ella tiene que ponerse en el balcón, hala, para que él se desfogue. Pero (regresando a uno de esos análisis explica chiste) ella tampoco se lo quita de encima. Ella piensa en él y se motoriza sola, se le cae la ropa de las manos, no llega a la cama, ¡a la cama iba a masturbarse, a tocarse, a darse placer revolcándose en su absoluta ausencia de prejuicios, racionalidad! otra cosa es que él entre y venga con ganas de hacerle una caidita, que también, pero ella, tanto como él, o qué más dará si diez gramos por encima, está todo el puto día (con perdón) sudando sexo por todos los poros. Sexo. Y por aproximación, por cotidianeidad (una palabra que le encanta a Angel), por cercanía, porque es con él, y él con ella, porque están ahí, ante la misma sopa y dejándose llevar por impulsos semejantes, amor.

Las feministas, los feministos y los machistas y las machistas y toooda la reata de susceptibles que utilizarían un texto como éste (pura fantasía) para enarbolar la bandera de la dependencia o del abuso o de la degradación... en fin, yo, lo que les recomendaría (desde la más absoluta normalidad, porque no soy ninguna entendida pero sí creo tener la cabeza lo suficientemente abierta como para saber esto) dejar de ponerle nombres a las cosas, dejar de levantar límites y dejar de pensar. Y hacer, follar entre todo ello, lo que le pida el cuerpo, en ocasiones, evitando tener que dar y tener que tomar explicaciones. No sé, no tiene nada que ver pero me viene ahora la asociación, por algo será: en cierto modo es como la poesía. "No entiendo la poesía", vale, pero tú ¿qué coño crees que hay que entender de la poesía? Porque la poesía es para atravesarla, como cualquier lectura, y dejarse ir. No para excudriñarla y buscar el sentido de cada palabra, de cada metáfora. Casi prefiero que no me expliquen nada de cuanto leo, opto por extraer y sentir yo misma lo que más me interesa, en cada párrafo, y asistir como una idiota a los más brillantes y no entenderlos y saltar a otros más asequibles para mí, y conmoverme. Y que no me expliquen lo que tengo que sentir al leer tal o cual cosa, al atravesar tal o cual poema. Que no me digan lo que tengo que sentir cuando quiero a alguien, o cuando le deseo, o que no le pongan nombre a lo que siento.

Ya me he liado, es que me vienen demasiadas cosas a las manos, muchos frentes abiertos.

Naturalidad. Menos prevenciones. Sí. Más naturalidad. Y por encima de todo, el adagio para cuerda de S. Barber, XDDDD (hala)

Y ya que vamos de confesiones: a mí tampoco me gusta que me llamen "puta". A mí me va el mimo, la lentitud y la dulzura, y cuantos más años cumplo, más mimos, más lentitud y más dulzura. Más detalle, más perfiles, más miradas que se sostienen durante ratos, largos, y se dicen muchas cosas. Y además follan. O hacen el amor. Los días de aquí te pillo, aquí te mato, no suelo coincidir con nadie. Los que no tenemos pareja, es lo que tenemos. Pero tampoco creo que de tenerla, acabara saliendo en las noticias por transgresión de la moral pública. O púbica. Me gusta hacer el amor con luz, de día, y a oscuras si es de noche. Y tampoco me gusta follar con cualquiera por satisfacerme orgánicamente, para eso tengo mis dedos. Para eso tengo la escritura y este blog, :-) (claro)

Escuchando la sonata en sol menor de Albinoni he encontrado (me ha venido, me ha venido) la explicación a lo que quise decir en el primer mensaje, el de los análisis de las obras, así que voy, y lo comunico: (hete aquí que he pensado que) creo en el genio, cuando se derrocha y no se controla porque es incontrolable, fluye, y creo en la intencionalidad con sus explicaciones subyacentes. Pero la diferencia radica en que el genio, la magia y los dones no tienen explicación, me parece, y no la necesitan. Y aunque trabajo, trabajo, trabajo, oficio, oficio oficio, sea la máxima de muchos escritores, y su trabajo sea espectacular y asombroso, cuando detecto la profesionalidad, la intención, para mí ganan peso y ganándolo, pierden vaporosidad. Seguro. Cuando se asiste a la explosión en cuatro tiempos de un motor, a la carrera de un pura sangre, cuando la fuerza de las olas, la violencia de un golpe de viento y todo esas cosas que son las últimas en saber lo maravillosas que son, hacen que uno se quite el sombrero, se doble y no se pregunte por qué. Nunca.

Tengo lumbago. Voy a embestir al sofá. Seguiremos informando. (¿Estoy poética ante la imposibilidad de moverse grácilmente? ¿Compenso, con florituras lingüisticas, ejem, la ele que ha hecho mi cuerpo? ¿Podré alguna vez volver a enderezarme sobre mis piernas?)

¿A qué huelen las nubes?

Qué bien, Ele. Qué bien te explicas, en fondo y forma.

(Pero te noto algo raro en la voz...)

Besos.

Sí, es que digo exxxxcudriñar muy enfáticamente y pasa lo que pasa. Cudriñar y ex-cudriñar. Como endiñar, y ex-endiñar. Por ahí, por ahí.

Besos y cariños. Subo la apuesta y ¡arrastro!

Insisto: yo violencia vería aquí si hubiera alguna relación no consentida, pero nada me lleva a pensar en ello. Al contrario: veo amor, mucho amor, porque para llegar a follar, no digo a hacer el amor, digo a follar, de esa manera tan desinhibida, hace falta mucho amor.

Y en cuanto a gustos y a disgustos, me gustan y no me gustan, ... suelto un topicazo: cada cosa tiene su tiempo y su lugar. Yo "casi" he hecho el amor de esa manera. Y no soy un tipo violento, ¡válgame el cielo! Y hay señoras a las que les "pone" mucho que las llamen putas y zorras en la cama, como hay caballeros a los que les pone oir el típico "fóllame, cabrón, así, así así" o el "clávamela, más, más, más". Que no pasa nada, ¿eh? Que en cada momento, cada situación, cada pareja, las cosas van de maneras muy distintas, según el día...
Pero qué pajas mentales y qué pérdida de tiempo la mía, jajajaja... una cosa tengo clara: bien follados y bien folladas, no andaríamos buscándole tantos pies al gato. Que sólo es un polvo entre dos que se quieren mucho, joé... me quedo con el cariño que se tienen, que me parece en el texto mucho más relevante que el sexo.

¡Discrepo!
¡Protesta gorda!

Los bien follados y bien folladas también discuten y analizan e intercambian información y opiniones. Aunque como en este caso, rocen el absurdo (porque mira que te tengo dicho que estos dos son folladores natos, amorosos, sí, pero folladores natos; y tú, erre que erre, que si son más amorosos, y que salta a la legua, que son más amorosos. Y no, yo también puedo ser muy cabezona. Estos dos son dos conejitos. Visualiza dos conejitos y verás qué bien te cuadran...Bre-ya.

No sé qué pájara te ha entrado con el amor, ¡que lo ves por tooodas partes! :pPpPpPpP)

¡BRUTAL!

Verás, yo ya dije que los vejetes nos fatigamos enseguida.
Pero observo que tienes especial interés en dejar claro ante todo el público que te leer con ojitos brillantes, que los revolcones son los revolcones. Creo que ni siquiera los animales gozan tanto con el sexo animal :-) Y no, no es sólo cosa de amor y tal y cual. Los bichos tienen prisa y en cuanto pueden acaban. Lo dijo bien el arcipreste de Hita:

Aristóteles lo dijo,
y es cosa verdadera,
que el hombre por dos cosas
se mueve, la primera
por el sustentamiento,
que la segunda era
por haber juntamiento
con hembra placentera.

Y prosigue con que todas las bestias tan sólo en una época se juntan por natura, mientras que el hombre en toda época, y siempre sin mesura, siempre que puede quiere, hacer esa locura.

Tenemos una imaginación rica, niña. Y eso acentúa, perfila e intensifica (vaya, o puede hacerlo así) nuestro deseo, nuestra experiencia, que procuramos alargar (aunque algunos no pasemos de dos segundos :-p) para mantenernos en ella, y cuyo clímax nos desborda en modo sólo comparable al de la hembra de la mantis zampándose al macho, pobrecito, que intenta huir despavorido (los últimos estudios indican que el varón de la mantis no se entrega gustoso a semejante sacrificio). Ergo es característica humana, diferencial, distintiva, la de gozar como un irracional. Ah, brillante paradoja.

Observarás que he tardado en meter baza. Pero que tengo opiniones, como siempre, pues soy un hombre muy opinado.

En fin, bendito goce desatado de la carne. Absolutamente compatible con amores apasionados como fuego de belcebú, y con ternuras de bebé de pan, mantequilla y chocolate.

Por último, si alguna vez sientes necesidad de sexo sucio... ¡no me llames! (no porque no me guste, ni porque yo sea muy limpio, sino porque ya no estoy para esos trotes... y nunca mejor dicho)

:-P

Besos cómplices, móvil mujer.

:-)

He conocido parejas así, su relación duraba lo que duraban los polovos, se volvían a ver y vuelta a empezar...en sí aunque parezca elemental la relación animal es en sí un misterio. Quizás Woody Allen diera en el clavo "El amor es profundo, el sexo sólo tiene que alcanzar unos centímetros". Un abrazo Donna.

Se te deja sola unos años y escribes así de bien. Ay.
Estás ern plena forma.
Saludos